9 мая в нашей семье праздуется необычно.
Мы запекаем в духовке картошку "в мундире" и едим её, макая в соль и подсолнечное масло. На столе под вышитой салфеткой - кусочки хлеба. 125 блокадных грамм. В кружках - морковный или травяной чай без сахара. Ещё есть запаренная крапива. Правда, не в чугунке, в горшочках. Но есть.
Еда военных лет. Это тоже память. Как рассказы прабабушки об эвакуации или скорее о бегстве из родных мест навсегда, потому что потом НЕ БЫЛО куда возвращаться. Рабочего поселка, где они жили до войны, просто не было. Прабабушка рассказывала, как их, мирных жителей, женщин, стариков, детей, расстреливали с самолетов, гонялись за перепуганными бегающими детьми и стреляли в них.
У прадеда были другие рассказы. Очень редкие. Он был артиллеристом и не любил вспоминать войну. Про деревню, где не было ни одного живого человека и где колодцы были забиты детскими трупами, сказал только раз, но это врезалось в память.
Они уходят, те, кто на себе испытал тяготы войны. Но пока мы помним, пока знаем, как и что было, есть надежда, что такое не повторится.
Ведь уже повторяется?